Вопросы

Ну что, мои дорогие ценители прекрасного и просто те, кто ещё не потерял веру в человечество, сегодня я хочу поделиться с вами наблюдением, которое заставило меня задуматься о природе человеческой гениальности. Или, возможно, о её полном отсутствии.

Представьте себе картину: класс. Учительница, дама в самом расцвете сил (ну, или уже за ним, кто там считает?), с лицом, на котором застыла печать вселенской мудрости и, возможно, лёгкого недоумения. Перед ней – одна-единственная ученица. Одна! Не группа, не взвод, не армия – одна душа, которая, видимо, решила бросить вызов законам физики и здравого смысла, не усвоив какую-то там тему по русскому языку.

И вот, дорогие мои, начинается представление. 45 минут. Сорок пять! Это вам не шутки, это целая эпоха в масштабах школьного урока. За это время можно было бы, наверное, освоить основы квантовой физики, научиться играть на скрипке и, возможно, даже написать диссертацию по теме "Влияние интонации на восприятие смысла в поэзии Серебряного века". Но нет. Наша героиня, учительница, с упорством, достойным, пожалуй, лучшего применения, пытается донести до одной-единственной ученицы что-то про… ну, неважно что. Главное – это длится 45 минут.

И самое прекрасное в этой истории – это не её старание. Нет-нет, не думайте. Она не старается. Она просто… существует. В этом пространстве, где время растягивается, как жвачка, а смысл ускользает, как последний трамвай. Она не ищет новых подходов, не меняет тактику, не пытается зажечь искру в глазах ученицы. Она просто повторяет. И повторяет. И повторяет. Как будто надеется, что если сказать одно и то же достаточное количество раз, то оно само собой впечатается в мозг, минуя все фильтры понимания.

А теперь давайте сравним. Вспомните своих преподавателей. Тех, кто за час умудрялся объяснить тему целой группе из 27 человек. Да, 27! И ведь объясняли так, что до сих пор помнишь. Я, например, до сих пор знаю техники облицовки. Да-да, облицовки! Не спрашивайте, как это связано с русским языком, но факт остаётся фактом. Преподаватели умели донести информацию так, что она оставалась с тобой надолго. Они находили ключи к разным умам, использовали разные методы, вовлекали аудиторию.

И вот тут, дорогие мои, напрашивается вывод. Не все, конечно, но многие преподаватели любят свою работу. Любят настолько, что готовы вкладывать в неё душу, время и силы. Они видят в студентах не просто пустые сосуды, которые нужно наполнить информацией, а личности, с которыми можно и нужно работать. А вот некоторые учителя… Ну, скажем так, они, возможно, просто отрабатывают свои часы. И делают это с таким "энтузиазмом", что хочется им посоветовать посмотреть на себя в зеркало и спросить: "А может, пора уже сменить профессию?"

Так что, если вы когда-нибудь окажетесь в ситуации, когда 45 минут уходят на объяснение одной темы одной ученице, и вы видите, что никакого прогресса нет, знайте: вы стали свидетелем настоящего "чуда". Чуда педагогического равнодушия. И, возможно, стоит задуматься, почему так происходит. Ведь образование – это не просто передача знаний, это ещё и искусство. И, как любое искусство, оно требует таланта, страсти и, самое главное, желания. Желания видеть, как ученик понимает. А не просто стоять и ждать, пока время пройдёт.

 Куда более известно слово акведук — часть водовода в виде моста над оврагом, рекой или дорогой. Москвичам хорошо известен Ростокинский акведук, построенный в 1783-1784 годах, единственный сохранившийся из пяти акведуков, входящих когда-то в систему Мытищинского самотечного водопровода, и переставший использоваться по своему прямому назначению еще в конце XIX века.

Экодук — это тоже мост или тоннель, но предназначенный для другого: он позволяет диким животным безопасно пересекать крупные автодороги, не выбегая на проезжую часть. Например, на Центральной кольцевой автодороге вокруг Москвы (ЦКАД) таких экодуков целых пять.